Creo que decía Gardel que 20 años no son nada, así que una inexactitud de unos 6 años no es mucho. De todos modos, gracias por la observación. Tengo unas notas (que tengo que desenpolvar) con unos datos que saqué de la prensa cubana del siglo XIX, según la cual una de las primeras obras de literatura rusa traducida y publicada en Cuba era la "Oda al Ser Supremo" (Derzhavin), traducida, si mal no recuerdo, del inglés por el maestro de José Martí, Rafael María Mendive y Daumy. El tema es interesante, así que seguiremos indagando.

Oda A La Cucaracha
Cucaracha, cucaracha
Plaga de la humanidad
Fuiste creada cual tormento
Para el humano irredento
Que te aplasta tan contento
Sobreviviste el diluvio
Resucitaste en efluvio
Y en nuestros tiempos estás
Cual ballena de Jonás
Ocultándote por días
Para en las noches mas frías
resurgir en cantidad
Con toda la dignidad
Con plaguicida o sin él
En la cocina o dosel
De camas y dormitorios
En carreras y jolgorios
Nada te detiene aquí
Cucaracha eres así
Si el humano proceloso
De tu entereza aprendiera
Cuan tenaz y cuan juicioso
Dicho humano se volviera
Algo enseñas cucaracha
Y mientras uso se agacha
Para buscarte y matarte
Con saсa para eliminarte
Tu sigues siempre campante
Y airosa pasas delante
Cucaracha, cucaracha

Neruda, comparado con usted, escribía al pedo.
¿Esto que es? una oda al pedo un soneto una elegía o un ditirambo ?
O,simplemente lo escribió estando en pedo, o al pedo.
Le salío tan buena que yo, no la puedo escribir ni en pedo.
>- Wisatawan - escribe:

>--------------

>El pedo es un pedo

>con cuerpo de aire y corazón de viento.

>

>El pedo es como el alma en pena

>que a veces sopla, a veces truena.

>

>Es como el agua que se desliza

>con mucha fuerza, con mucha prisa.

>

>El pedo es como la nube que va volando

>y por donde pasa va perfumando.

>

>El pedo es vida, el pedo es muerte

>y tiene algo que nos divierte.

>

>El pedo es aire, el pedo es ruido

>y a veces sale por descuido.

>

>También los pedos son educados

>pues se los tiran los licenciados.

>

>Si un dia un pedo toca tu puerta

>no se la cierres, déjala abierta;

>deja que sople, deja que gire

>a ver si hay alguien que lo respire.

Algo que debieran saber algunos seudointelectuales, es que España va muy por atrás en lo referente a las traducciones al español de obras de poetas rusos. Ya en 1854, en la Cuba colonial, fue un cubano, es decir, un criollo, quien tradujo y publicó una oda de Derzhavin (este hecho está constatado en una de las publicaciones de la Universidad de La Habana). Con anterioridad ya se publicaron obras en otros países de sudamérica.
En la actualidad, muchas obras se publican en la Cuba comunista. Al respecto, podemos leer un interesante pasaje:
Versos de Vladimir Visotsky por primera vez en Cuba
Tema de actualidad: Rusia en la Feria Internacional del Libro de La Habana
La Habana, 18 de febrero, RIA Novosti. En el marco de la 19 Feria Internacional del Libro Cuba 2010 por primera vez en la Isla apareció publicada la Antología del poeta ruso Vladimir Visotsky, impresa por la casa editora Ediciones Matanzas (POR CIERTO, es una editora de provincia), informó el corresponsal de RIA Novosti...

SMQ:
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Fray Luis de León
ODA XII
A FELIPE RUIZ
¿Qué vale cuanto vee,
do nace y do se pone, el sol luciente,
lo que el Indio posee,
lo que da el claro Oriente
con todo lo que afana la vil gente?
El uno, mientras cura
dejar rico descanso a su heredero,
vive en pobreza dura
y perdona al dinero
y contra sí se muestra crudo y fiero;
el otro, que sediento
anhela al señorío, sirve ciego
y, por subir su asiento,
abájase a vil ruego
y de la libertad va haciendo entrego.
Quien de dos claros ojos
y de un cabello de oro se enamora,
compra con mil enojos
una menguada hora,
un gozo breve que sin fin se llora.
Dichoso el que se mide,
Felipe, y de la vida el gozo bueno
a sí solo lo pide,
y mira como ajeno
aquello que no está dentro en su seno.
Si resplandece el día,
si Éolo su reino turba, ensaña,
el rostro no varía
y, si la alta montaña
encima le viniere, no le daña.
Bien como la ñudosa
carrasca, en alto risco desmochada
con hacha poderosa,
del ser despedazada
del hierro torna rica y esforzada;
querrás hundille y crece
mayor que de primero y, si porfía
la lucha, más florece
y firme al suelo invía
al que por vencedor ya se tenía.
Esento a todo cuanto
presume la fortuna, sosegado
está y libre de espanto
ante el tirano airado,
de hierro, de crueza y fuego armado;
«El fuego —dice— enciende;
aguza el hierro crudo, rompe y llega
y, si me hallares, prende
y da a tu hambre ciega
su cebo deseado, y la sosiega;
¿qué estás? ¿no ves el pecho
desnudo, flaco, abierto? ¿Oh, no te cabe
en puño tan estrecho
el corazón, que sabe
cerrar cielos y tierra con su llave?;
ahonda más adentro;
desvuelva las entrañas el insano
puñal; penetra al centro;
mas es trabajo vano,
jamás me alcanzará tu corta mano.
Rompiste mi cadena,
ardiendo por prenderme: al gran consuelo
subido he por tu pena;
ya suelto encumbro el vuelo,
traspaso sobre el aire, huello el cielo.»